Quase um tango

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Tem dores, amores, escapes, pensamentos, tantas crenças que não cabem na palavra, texto, oração. Não daquelas pra algum Deus, dentro de uma religião. Falamos do português, da língua, cheia de complicação, com excedentes regras, transbordando de exceção. Dos dentes, sem mordaças, firmes, fortes, retilíneos, não deixando sair nada, fazendo da boca prisão.


E são também os ódios, fracassos, seqüelas, não invisíveis, mas transparentes, não entendemos como se dá a sua forma, não a vemos, mas sentimos seus traços que gritam, nos traçam por inteiro, com sua presença, e confissões.

Você tenta, vai, força, mancha, de tinta tudo que aparece pela frente, mas aquilo sai ilegível, pouco decifrável e tanto esforço, mão pintada, roupa suja, nunca lavada, sempre marcada pelos tons do preto? Azul? Para no fim, ninguém entender, compreender como se deve realmente te ler.

E então você pensa que talvez seja o alfabeto, uma incompatibilidade de signos e letras, cognição falha, repassa letra por letra, grita, em voz baixa, faz o impossível, grita em voz muda, por que o eco habita, e ele abafa o seu dizer, é egoísta, retém tudo ali, dentro, esquerda, mais pra esquerda, isso, dentro do peito.

Ê verônica, é complicado, não só para você, mas para o próprio ar, que entra pelas narinas bravas e quentes, sai rasgando tudo por onde passa, arranca lágrimas, fúria do olhar.

E sua escrita tarda, falha. Um mês? Mostra-se competente em algumas orações, poucas palavras, uma, duas frases no máximo.

Sim, realmente, eu concordo:

“tem dores que não devem ser verbalizadas, tem dias que não devem ser escritos ”

Desculpe-me, mas de seu esforço, foi apenas isso que conseguiu me comover.

Pois é, quem te viu, quem te...Vê?

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[Ouvindo: Chico Buarque – As Vitrines]

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